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她问：

“是吗？”

宋疏迟偏头问：

“你觉得呢。”

她其实音乐天赋也仅仅只在节拍和蕴意的了解，再多也没有了，更别说是古典乐：“不知道，虽然是细腻，但是直觉感觉不是老师说的那样。”

“嗯。”他说，“作曲家的父亲是吸毒犯，他当年写曲子是为了庆祝他父亲的死亡。”

宋疏迟说这句话时声音里甚至没有过多的起伏，或是异常的平静，看过来时，黑如曜石的眼瞳还晕着轻浅淡的笑意。

冷静，寻常。

在诉说一件日日都会经历过的小事一般。

即便话里的深意是作曲家看中他的伤疤而赠送演奏曲。

他在演奏他的伤口。

逢夏好像感觉到那杯苦到喉咙都发涩的黑咖开始起作用了，流淌经过的五脏六腑都编织郁苦，闷闷地堵在喉咙眼，不上不下。

她感觉这就是他的故事。

是喝下去早已习以为常的冰美式。

但若在某一时刻去细细回想这个味道，舌苔上每个细小的味蕾都在抗诉，身体感知记忆叫嚣着止不住地干呕。

没有谁是天生就习惯吃苦的。

逢夏看过去的时候，他垂落的眼睫便像纯白天使耷拉下来的两道羽翼，缱绻的光色也晕上莫名失落的色调。

她心底刚刨出来的洞穴开始无限扩大蔓延，快形成一道巨幅沟壑。

“你……难过吗？”

四目相对。

他动作稍顿，似是饶有兴味地看了她一眼，转瞬即逝，重新敛下眼睫。

没说话，像是默认似的。

逢夏反握住他的手，如伞骨撑开的削瘦修长骨骼被紧紧攥在她手心里，他的手心有琴茧，略显粗粝的触感划过她的手。

那点微凉的热度，一路沿着掌纹沉入心底。

她抿着唇思索，开口决定道；

“我搬过去陪你一段时间。”

闻言，他怠懒的啊了声，略带着笑。

“好。”

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